I. <\/p>\n
Alles von Au\u00dfen
schl\u00e4gt weite Schneisen
ins Innere hinein.
Wo es mir weh tut, fragst du?<\/p>\n
«Wie ein Buch, das niemand lesen wollte,
wie eine Sprache, die niemand mehr zu sprechen wei\u00df, weil sie nie gesprochen werden konnte,
wie eine Schrift, die in ihrer Symbolik unverstanden untergehen musste.»
So hast du niemals Einsicht
in die parallele Schmerzempfindung:
die Welt in Kollision mit der Wunde.<\/p>\n
Ich schweige dir laut entgegen
und schweife ab;
ist es noch fr\u00fch oder schon sp\u00e4t?
Es erschlie\u00dft sich mir duch Verz\u00f6gerungen, bin zeitfern und schreibe ganze Seiten damit leer;
der Tag \u2013 quer
im Licht des Abends
die Nacht \u2013 Relikt
verkohlter Sternenschwaden <\/p>\n
II.<\/p>\n
Gedankengeist des Vers\u00e4umten
sucht mich heim,
und die W\u00fcnsche au\u00dferhalb des Wollens
und das unbewusst Gew\u00fcnschte innerhalb
des Bereichs der M\u00f6glichkeit verschollen;
Reduziertes Erleben im Getr\u00e4umten
\u2013abseitsallein<\/p>\n
Im n\u00e4chsten Winter vielleicht,
der sich in den feinen Rissen auf den Lippen
abzeichnet,
sich filigran \u00fcber den Fl\u00fcgelstaub des Nachtfalters legt;
der Wintergeborenen erwartet aufs Neue
wieder nur Ungeborgenheit,
die sich in stummer, wei\u00dfer Entfaltung geduldig
durch ihre Sinne schleicht<\/p>\n
Die zweite angebrochene Dekade,
wie zart sich die Grobheit \u00fcber Jahre duch jede Geste offenbarte,
die unausgleichbare Asymmetrie,
die unnachahmare Dysphorie,
schlie\u00dflich: das Gl\u00e4serne \u2013
es diente mir selten oder nie;
und nichts was ich dazu sage, kann deutlich genug sein,
so wird deutbar bedeutungsfern alles was ich bin im Kern verschlossen bleiben<\/p>\n
III.<\/p>\n
Die zu Fall gebrachte Akteurin eines zugefallenen Lebens, \u2013 lebensm\u00fcde;
verlegen resigniert
die Transparenz verschwiegen<\/p>\n
Das Simulierte coexistiert
neben dem einen wahren Schmerz
immer weiter, tiefer, leiser,
und mein zweites Herz pocht.<\/p>\n
Indifferenz trifft
auf verborgene, in sich verlorener Irideszenz<\/p>\n
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